Ah, l'affaire Epstein. Comme si on n'avait pas déjà assez de trucs à traiter, voilà qu'on nous ressort les mêmes noms, les mêmes histoires, juste avec une nouvelle pirouette. Sérieusement, ma machine à café est en panne, et c'est ça que je dois raconter. Ma vie est un chef-d'œuvre de futilité.

Bref. Jack Lang, figure tutélaire de la Culture, des fêtes de la musique, du Minitel rose, ou je ne sais quoi d'autre qui excitait les gens dans les années 80, a jeté l'éponge. Non pas qu'il soit fatigué, non. Il a démissionné de l'Institut du Monde Arabe. Pourquoi ? Oh, surprise, son nom est apparu dans les fameux "fichiers Epstein". Encore lui. Ce type a plus de connexions que la SNCF un jour de grève.

Lang, 86 ans au compteur, a donc décidé, avec la noblesse qui sied à ces moments-là, de se retirer pour, je cite, "se consacrer pleinement à sa défense... et à l'écriture de ses mémoires". La ficelle est grosse comme l'ego d'un ministre de la Culture. Une démission "digne" qui masque une fuite et la promesse éternelle d'un livre que personne ne lira. Un classique.

Et comme si ça ne suffisait pas, le Parquet National Financier – ces gens qui adorent fouiller dans les papiers des autres – a ouvert une enquête sur lui et sa fille pour "blanchiment de fraude fiscale aggravée". Parce que bien sûr, quand on est puissant, on ne fait pas juste des rencontres bizarres, on optimise aussi un peu les impôts. C'est le package VIP. Pff.

J'ai traîné mon micro jusqu'au café du coin pour cueillir quelques "réactions". J'ai croisé Kévin, 22 ans, qui faisait défiler TikTok sur son écran. "Epstein ? C'est le rappeur qui a fait un feat avec Kanye ?" a-t-il marmonné, les yeux rivés sur son téléphone. Éloquent. Plus tard, Mamie Germaine, 89 ans, en sortant de la boulangerie, m'a confié : "Ah, Lang ? Je me souviens de lui. Il avait de belles écharpes. Mais Epstein, c'est pas le médecin de ma cousine ? Non, ça c'est Einstein." On sent la profondeur de l'analyse populaire.

Donc voilà. Un homme démissionne, une enquête est ouverte, des gens s'indignent trois minutes avant de passer à la prochaine série Netflix. Dans cent ans, personne ne se souviendra de ça. Ni de Jack Lang, ni d'Epstein, ni de mes pauvres articles que je ponds pour payer mon loyer. On aura tous fini en poussière d'étoiles, si tant est qu'il y ait des étoiles pour des existences aussi insignifiantes. Allez, je retourne à mon café, s'il y en a un de potable aujourd'hui.