Ah, le football. Ce sport où des millions de gens s'agitent pour voir une douzaine de millionnaires courir après un ballon avant de s'embrasser. Et moi, Isaac Afoutre, je dois écrire là-dessus. Encore. Parce que, visiblement, il n'y a rien de plus important sur cette foutue planète. Alors que mon café refroidit et que mon loyer reste impayé, on me demande de commenter la nouvelle "fracassante" : le Paris Saint-Germain aurait "acheté" le Ballon d'Or et se serait auto-proclamé champion du monde. Comme si c'était une surprise. Comme si ça changeait quoi que ce soit.

Bref. Le club parisien, cette entité financièrement dopée, vient apparemment de "confirmer" sa domination en raflant la Coupe Intercontinentale et la Ligue des Champions en 2025. Oh, et ils ont toujours cette flopée de joueurs argentins, de Messi (qui a eu le temps de passer à l'Inter Miami entre-temps, histoire de montrer qu'on peut toujours partir quand on s'ennuie) à Di María, en passant par tout un tas d'autres qui ont dû coûter une petite fortune. La "compétition" n'est plus qu'une formalité, un spectacle pré-écrit où le plus riche gagne. Pff. Qui aurait pu prédire ça, hein ? C'est comme le soleil qui se lève le matin, mais avec plus de strass et moins de sens. L'idée que le PSG "achèterait" les récompenses n'est même plus une satire, c'est juste la suite logique d'un système où l'argent achète tout, y compris le droit de se bomber le torse "pour l'éternité" devant des foules en délire. Pathétique.

Pour avoir une idée de ce que les "gens" en pensent, j'ai tenté d'interroger quelques spécimens. "Kévin, 22 ans, chômeur qualifié en streaming", m'a regardé d'un air vide. "Le PSG ? C'est comme ma manette, ça gagne toujours quand on met le code triche. C'est bien, non ? J'ai un nouveau maillot, il est stylé." Clairement, la profondeur de l'analyse n'était pas son fort. Plus loin, j'ai abordé "Monique, 67 ans, retraitée des postes". Elle m'a répondu : "Le Ballon d'Or ? C'est une marque de lessive, c'est ça ? J'espère qu'ils n'ont pas encore augmenté les prix. Moi, je me plains, mais personne ne m'écoute." Autant dire que le pouls de la nation battait un peu plus faiblement que mes envies de me jeter par la fenêtre.

Alors voilà, le PSG est Champion du Monde pour "l'éternité", ou du moins jusqu'à ce que quelqu'un d'encore plus riche débarque. Ou jusqu'à ce que les gens trouvent un nouveau truc insignifiant auquel s'accrocher. D'ici là, cette nouvelle fera les gros titres, sera débattue dans des talk-shows indigents, puis finira par être oubliée, comme tout le reste. Comme cet article. Dans cent ans, personne ne se souviendra de tout ça, ni du PSG, ni du Ballon d'Or, ni de moi qui me suis saigné pour pondre ces lignes. Et c'est très bien comme ça. Maintenant, si vous voulez bien m'excuser, ma pause déjeuner m'appelle. J'ai un sandwich moisi et un début de crise existentielle. La vie est belle.